Não deixaremos de explorar e, ao término da nossa exploração deveremos chegar ao ponto de partida e conhecer esse lugar pela primeira vez.
É assim que o mundo termina,
não com um estrondo, mas com uma choradeira.
O sucesso é relativo: é aquilo que quisermos fazer da confusão que fizemos das coisas.
Apenas se constrói com solidez sobre o passado.
A tradição não é dada por direito de herança, e, se a quiser, é preciso muito trabalho para a obter.
A única sabedoria que uma pessoa pode esperar adquirir é a sabedoria da humildade.
A raça humana / Não pode suportar muita realidade.
A poesia não é um modo de libertar a emoção, mas uma fuga da emoção; não é uma expressão da própria personalidade, mas uma fuga da personalidade.
Infelizmente há momentos em que a violência é a única maneira de assegurar a justiça social.
O homem que age não sofre.
Só os que se arriscam a ir longe demais são capazes de descobrir o quão longe se pode ir.
E que rumor é este agora?
O quê anda o vento a fazer lá fora?
Nada! Como sempre, nada!
Ah, minha alma, prepare-se para encontrar Aquele que sabe fazer perguntas.
Se você não tem força para impor seus próprios termos à vida, você deve aceitar os termos que ela lhe oferece.
Apenas aqueles que arriscam a ir demasiado longe conseguem descobrir o quão longe se pode ir.
O fim de toda nossa busca será chegarmos onde começamos e ver o lugar pela primeira vez.
Immature poets imitate; mature poets steal.
Poetry is not a turning loose of emotion, but an escape from emotion; it is not the expression of personality, but an escape from personality. But, of course, only those who have personality and emotions know what it means to want to escape from these things.
O que chamamos de começo costuma ser o fim
E fazer um fim é fazer um começo
O fim é o lugar de onde começamos.
Numa terra de fugitivos aquele que anda na direção contrária parece estar fugindo.
Todos os casos são únicos, e muito similares a outros.
Onde está a sabedoria que nós perdemos no conhecimento? Onde está o conhecimento que nós perdemos na informação?
Onde está a vida que perdemos vivendo?
Onde está a sabedoria que perdemos no conhecimento?
Onde está o conhecimento que perdemos na informação?
….e o fim de todas as nossas explorações, será chegar de onde saimos, e conhece-lo então pela primeira vez!
Spencer Reid: T.S. Eliot escreveu: “Entre o desejo e o espasmo, entre a potência e a existência, entre a essência e a descendência, tomba a sombra. Esta é a maneira que o mundo acaba.”
Apenas aqueles que arriscam demais, podem realmente
descobrir ate onde podem ir.
Entre o pensamento e a realidade, entre o impulso e a ação, cai a sombra.
Entre o desejo e o medo, entre o poder e a existência, entre a essência e o declínio, caem as sombras. É assim que o mundo termina.
THE BURIAL OF THE DEAD
APRIL is the cruellest month, breeding
Lilacs out of the dead land, mixing
Memory and desire, stirring
Dull roots with spring rain.
Winter kept us warm, covering
Earth in forgetful snow, feeding
A little life with dried tubers.
Summer surprised us, coming over the Starnbergersee
With a shower of rain; we stopped in the colonnade,
And went on in sunlight, into the Hofgarten,
And drank coffee, and talked for an hour.
Bin gar keine Russin, stamm’ aus Litauen, echt deutsch.
And when we were children, staying at the archduke’s,
My cousin’s, he took me out on a sled,
And I was frightened. He said, Marie,
Marie, hold on tight. And down we went.
In the mountains, there you feel free.
I read, much of the night, and go south in the winter.
What are the roots that clutch, what branches grow
Out of this stony rubbish? Son of man,
You cannot say, or guess, for you know only
A heap of broken images, where the sun beats,
And the dead tree gives no shelter, the cricket no relief,
And the dry stone no sound of water. Only
There is shadow under this red rock,
(Come in under the shadow of this red rock),
And I will show you something different from either
Your shadow at morning striding behind you
Or your shadow at evening rising to meet you;
I will show you fear in a handful of dust.
Frisch weht der Wind
Der Heimat zu,
Mein Irisch Kind,
Wo weilest du?
“You gave me hyacinths first a year ago;
They called me the hyacinth girl.”
—Yet when we came back, late, from the Hyacinth garden,
Your arms full, and your hair wet, I could not
Speak, and my eyes failed, I was neither
Living nor dead, and I knew nothing,
Looking into the heart of light, the silence.
Öd’ und leer das Meer.
Fragmento do poema “The waste land”
Cada momento é um novo começo.
As palavras do ano passado pertencem à linguagem do ano passado
E as palavras do próximo ano aguardam outra voz.
Percorrer muitas estradas, voltar para casa, e olhar tudo como se fosse a primeira vez
”Para nós, há somente o tentar. O resto não é da nossa conta”.
Poetas imaturos imitam; poetas maduros roubam.
Os poetas imaturos imitam; os poetas maduros roubam; os maus poetas desfiguram o que pegam, e bons poetas transformam-no em algo melhor, ou pelo menos em algo diferente.
Somente aqueles que se arriscam a ir longe, sabem até onde podem chegar.
O tempo presente e o tempo passado
Estão ambos talvez presentes no tempo futuro
E o tempo futuro contido no tempo passado.
Se todo o tempo é eternamente presente
Todo tempo é irredimível.
O que poderia ter sido é uma abstração
Que permanece, perpétua possibilidade,
Num mundo apenas de especulação.
O que poderia ter sido e o que foi
Convergem para um só fim, que é sempre presente.
Os homens ocos
I
Nós somos os homens ocos
Os homens empalhados
Uns nos outros amparados
O elmo cheio de nada. Ai de nós!
Nossas vozes dessecadas,
Quando juntos sussurramos,
São quietas e inexpressas
Como o vento na relva seca
Ou pés de ratos sobre cacos
Em nossa adega evaporada
Forma sem forma, sombra sem cor
Força paralisada, gesto sem vigor;
Aqueles que atravessaram
De olhos retos, para o outro reino da morte
Nos recordam – se o fazem – não como violentas
Almas danadas, mas apenas
Como os homens ocos
Os homens empalhados.
II
Os olhos que temo encontrar em sonhos
No reino de sonho da morte
Estes não aparecem:
Lá, os olhos são como a lâmina
Do sol nos ossos de uma coluna
Lá, uma árvore brande os ramos
E as vozes estão no frêmito
Do vento que está cantando
Mais distantes e solenes
Que uma estrela agonizante.
Que eu demais não me aproxime
Do reino de sonho da morte
Que eu possa trajar ainda
Esses tácitos disfarces
Pele de rato, plumas de corvo, estacas cruzadas
E comportar-me num campo
Como o vento se comporta
Nem mais um passo
– Não este encontro derradeiro
No reino crepuscular
III
Esta é a terra morta
Esta é a terra do cacto
Aqui as imagens de pedra
Estão eretas, aqui recebem elas
A súplica da mão de um morto
Sob o lampejo de uma estrela agonizante.
E nisto consiste
O outro reino da morte:
Despertando sozinhos
À hora em que estamos
Trêmulos de ternura
Os lábios que beijariam
Rezam as pedras quebradas.
IV
Os olhos não estão aqui
Aqui os olhos não brilham
Neste vale de estrelas tíbias
Neste vale desvalido
Esta mandíbula em ruínas de nossos reinos perdidos
Neste último sítio de encontros
Juntos tateamos
Todos à fala esquivos
Reunidos na praia do túrgido rio
Sem nada ver, a não ser
Que os olhos reapareçam
Como a estrela perpétua
Rosa multifoliada
Do reino em sombras da morte
A única esperança
De homens vazios.
V
Aqui rondamos a figueira-brava
Figueira-brava figueira-brava
Aqui rondamos a figueira-brava
Às cinco em ponto da madrugada
Entre a ideia
E a realidade
Entre o movimento
E a ação
Tomba a Sombra
Porque Teu é o Reino
Entre a concepção
E a criação
Entre a emoção
E a reação
Tomba a Sombra
A vida é muito longa
Entre o desejo
E o espasmo
Entre a potência
E a existência
Entre a essência
E a descendência
Tomba a Sombra
Porque Teu é o Reino
Porque Teu é
A vida é
Porque Teu é o
Assim expira o mundo
Assim expira o mundo
Assim expira o mundo
Não com uma explosão, mas com um suspiro
Não deixaremos de explorar e, ao término da nossa exploração deveremos chegar ao ponto de partida e conhecer esse lugar pela primeira vez.
É assim que o mundo termina,
não com um estrondo, mas com uma choradeira.
O sucesso é relativo: é aquilo que quisermos fazer da confusão que fizemos das coisas.
Apenas se constrói com solidez sobre o passado.
A tradição não é dada por direito de herança, e, se a quiser, é preciso muito trabalho para a obter.
A única sabedoria que uma pessoa pode esperar adquirir é a sabedoria da humildade.
A raça humana / Não pode suportar muita realidade.
A poesia não é um modo de libertar a emoção, mas uma fuga da emoção; não é uma expressão da própria personalidade, mas uma fuga da personalidade.
Infelizmente há momentos em que a violência é a única maneira de assegurar a justiça social.
O homem que age não sofre.
Só os que se arriscam a ir longe demais são capazes de descobrir o quão longe se pode ir.
E que rumor é este agora?
O quê anda o vento a fazer lá fora?
Nada! Como sempre, nada!
Ah, minha alma, prepare-se para encontrar Aquele que sabe fazer perguntas.
Se você não tem força para impor seus próprios termos à vida, você deve aceitar os termos que ela lhe oferece.
Apenas aqueles que arriscam a ir demasiado longe conseguem descobrir o quão longe se pode ir.
O fim de toda nossa busca será chegarmos onde começamos e ver o lugar pela primeira vez.
Immature poets imitate; mature poets steal.
Poetry is not a turning loose of emotion, but an escape from emotion; it is not the expression of personality, but an escape from personality. But, of course, only those who have personality and emotions know what it means to want to escape from these things.
O que chamamos de começo costuma ser o fim
E fazer um fim é fazer um começo
O fim é o lugar de onde começamos.
Numa terra de fugitivos aquele que anda na direção contrária parece estar fugindo.
Todos os casos são únicos, e muito similares a outros.
Onde está a sabedoria que nós perdemos no conhecimento? Onde está o conhecimento que nós perdemos na informação?
Onde está a vida que perdemos vivendo?
Onde está a sabedoria que perdemos no conhecimento?
Onde está o conhecimento que perdemos na informação?
….e o fim de todas as nossas explorações, será chegar de onde saimos, e conhece-lo então pela primeira vez!
Spencer Reid: T.S. Eliot escreveu: “Entre o desejo e o espasmo, entre a potência e a existência, entre a essência e a descendência, tomba a sombra. Esta é a maneira que o mundo acaba.”
