Fumaças vermelhas
da tempestade de pó
devoram o sol.
Ah, mosca de inverno
– questão de dia ou de hora –
seu último instante?
No asfalto pulando
uma minhoca fininha.
Errou o caminho?
Limpo e lavo o túmulo,
mas no fundo de minha alma,
meus íntimos vivem…
Em cima do túmulo,
cai uma folha após outra.
Lágrimas também…
Libélula voando
para um instante e lança
sua sombra no chão
Está chovendo? Não
bichos-da-seda comendo
as folhas, tão ávidos.
Paineira em flor:
Casa-grande abandonada,
sem telha nem porta
