É difícil consertar as coisas. Você nem sempre tem essa chance. Às vezes tudo o que pode fazer é não ser pego.
E, cada vez mais, vejo-me escolhendo essa recusa em recuar. Pois não ligo pro que dizem ou com que frequência ou sedução – ninguém nunca, jamais, vai conseguir me convencer de que a vida é essa coisa incrível e gratificante. Porque, esta é a verdade: a vida é catástrofe.
Para entender o mundo de fato, às vezes só o que você podia fazer era focar numa pequena parte dele, olhar bem atentamente para o que estava mais à mão e fazê-lo valer pelo todo.
Eu tive a epifania de que o riso era luz, e a luz era riso, e que esse era o segredo do universo.
Quem foi que disse que a coincidência era a forma de Deus de permanecer anônimo?
Amar demais os objetos pode te destruir. Mas, se você ama uma coisa o suficiente, ela ganha vida própria, não ganha? E o objetivo todo das coisas – das coisas belas – não é te conectarem a uma beleza maior?
Um grande desgosto, e um que estou apenas começando a entender – não escolhemos nosso próprio coração. Não temos como nos forçar a querer o que é bom para nós ou o que é bom para outras pessoas. Não escolhemos ser as pessoas que somos.
Fique longe das pessoas que você ama demais. Essas são as que vão te matar.
Quando você ficar com saudade de casa, é só olhar pra cima. Porque a lua é a mesma aonde quer que você vá.
Beleza é terror. Ficamos agitados diante de tudo o que chamamos de belo.
O primeiro dever do romancista é entreter. É um dever moral. As pessoas que leem seus livros estão doentes, tristes, viajando, na sala de espera do hospital enquanto alguém está morrendo. Livros são escritos por solitários para solitários.
É melhor conhecer um livro intimamente do que cem superficialmente.